amplidão
ter
asa
imenso
imerso
mar
e pouso
avião
anfíbio
pássaro
planando
rente
ao mar
navegando
star(lactites)
livres
caindo
ficando
lápides
sem bula
no solo
lápides.
SINUCA.
Rosane Vilella, eu e Suzana Vargas.Os cheiros que eu escuto são cheiros de oito ventos.
O nada também tem seu cheiro. Todos têm o cheiro
da morte. Ontem vieram duas amigas aqui em casa.
Ontem mesmo me aceitei como eu sou. Estar numa
sinuca não é para qualquer um: ainda mais para um mau
jogador como eu. Não é que seja mau, pelo contrário,
é que não entendo nada de sinuca e só sei que devo
tocar uma outra bola de cheiro que não está na minha
frente. Alguma angústia pode virar paranóia e algum
dia destes não estarei por aqui. Outro cobertor de cheiros
pode me cobrir até a morte. Pouco importa se tem cheiro
porque já disse aqui (neste poema ridículo) que o nada
tem seu cheiro e em mim tudo cheira e pra mim tudo
também cheira. Só não sei como acertar essa bola que
esta diante de mim (tão redonda) (tão bonita) e (tão azul).
É o planeta Terra que me abandona todo o dia cada vez mais.
Thursday, March 20, 2008
fogo.
contemplo
a lua
e o templo
todo
se perpetua
no tempo
flutuante
em que flutua
a mente
arfa
ardentemente
Tuesday, March 18, 2008
CONCERTO PARA GUERRILHA NOTURNA E DESPEDIDA.
Primeiro o tato
Depois a tatuagem
Tudo agride e oprime
Um camburão de nuvem
Alguma gota de um remédio
Principalmente os que eu tomo
Me dizem algo quando nada me dizem
A tensão então de roldão assume
O lugar de um marca-passo
Trituro meus dentes relembrando antes meus entes
Queridos
É como se todo o meu passado estivesse ali
Célula após célula
Me dizendo que cada fantasma que vejo faz parte de um só
Monday, March 17, 2008
ELES TE PÕEM UM ANTOLHO
Uma camisa de força
Açoitam volts na alma
Eles te tiram a fauna
Deixam-te vivo
Que é pra lembrar deles
Eles vão voltar
E repetir tudo de novo
Cada vez ainda pior
Saturday, March 15, 2008
O FILHO DE MEU INIMIGO.
O som da vertigem é um arrepio
Que desce na alma sinuosa
Verde que nem uma escarpa
Neva nesta fratura exposta
Um índio é escalpelado
General Custer está com frio
O que eu faço com o seu filho?
A mesma coisa que fez comigo
É muita covardia minha
Sou apenas seu maior inimigo
Friday, March 14, 2008
A LUA TATUADA NO LAGO
depois o sol depois
seus olhos depois
você mergulha
e asendorfinas todas
se banham de sangue
depois
ainda sob o efeito da água
você se esconde na lua
seus olhos assim flutunuam
como este seu corpo
que bóia devorando o hábito
de soltar esguichos pela boca depois
ficar feito um animal aquático
(diria um golfinho ou quem sabeum polvo)
mas você está mesmo é na banheira de casa
na piscina do bebê
feito Godzila
destruindo as maquetes de papel
ou na verdadeTóquio
Thursday, March 13, 2008
CREMAÇÃO LÍQUIDA.
Tensão nas trevas do meio dia. Algum trocado balança no bolso. Alguma esmola que foi dada. Alguém de mãos arregaladas. Uma crosta de sujeira nas extremidades dos dedos. Cata o feijão. Depila a bunda de uma cenoura. A costureira costura um bolso dos fundos. Algum sonho me acorda e ainda tão cedo estou caindo de mim mesmo. O barulho da cama acorda seus gemidos. Nunca fui mais ao barbeiro. Minha juba está cada vez mais os cabelos da medusa. Quanto mais corto mais nasce cabelo. A baba do quiabo é nojenta e viscosa. O arroz virou uma papa. E continuo a cair de mim. Só posso cair de mim. E me escorrer pelos degraus feito líquido. Me dissolvo num bueiro nas portas do edifício. Alguém está varrendo a calçada. Levando – com uma ducha de água – uma poeira para o ralo. Quanto gasto com o que sobrou de meu corpo.
Wednesday, March 12, 2008
AUSÊN&CIA.
Eu falto de mim alguns dias
Não vou a encontros marcados
Em certos horários
Estou tão ocupado comigo
Que sinto de mim uma falta
Sou eu mesmo quem me mata
Desato o nó da gravata
E deixo assim habitado
Meu mundo cheio de abismos
Flutuando no limbo saudável
De mais uma nova cura
Pois quando não estou em mim
É que sinto a sua falta
Sei que a miragem flutua
Na minha alma
Quando passa a ser tua
Tuesday, March 11, 2008
Flores do Mal
A florista convenceu Waltinho de que a margarida era a flor exata para dar de presente de noivado a sua futura esposa. Afinal Ana era uma garota moderna que morava no décimo andar de um apartamento cheio de vasos e plantas. Por isso quando ela recebeu aquela flor magistral que emanava uma luz própria e solar não encontrou local melhor do que a sua sacada para colocar aquela preciosidade. O que brilha para mim brilha para o mundo. Passou uma noite de amor maravilhosa onde fez sexo em duzentas e cinqüenta e quatro posições diferentes chegando a gozar vinte vezes enquanto seu parceiro adepto de práticas orientais alcançou o ápice cinco ponto dois na escala de prazer sexual do livro de Raduv Galanoide. No café da manhã comeram o que mais gostavam, pão de queijo. Café com leite. Geléia. Mel. Depois assistiram a um filme tão lindo que, quando ouviram o vizinho cantar Perdão Emília, perderam a compostura e rolaram dezenas de vezes por sobre o tapete persa cheio de nuvens branquinhas. Foi o que precedeu o céu. O telefone tocou chamando Waltinho para que ele fosse ao hospital, pois um caso muito urgente requeria a sua presença no local. Ele foi rápido. Sapecou um beijo que durou exatamente um minuto e quarenta segundos dizendo que havia uma vida em jogo e pedindo para Ana que parasse com aquilo que quando voltasse o amor iria fluir pelas artérias e eles iriam se irmanar como um só corpo fazendo daquele ato animal algo transcendente como a pintura de Michelangelo na Capela Cistina ou a poesia de Baudelaire. Ele desceu pelas escadas e cumprimentou o porteiro que lhe disse para olhar para o alto, pois a Ana queria lhe dar um tchau. Waltinho olhou para cima e lá estava a sua mulher, a Senhora com quem havia escolhido se casar tropeçando num passo e deslocando o vaso de flores o suficiente, para que depois de uma queda livre, criar um enorme galo na cabeça de Waltinho. Ou galho? Porteiro fdp!
Monday, March 10, 2008
PAPEL DE PAREDE.
Um poema pra você
é muito menos do que você.
Dois poemas depois,
ainda escuto sua voz.
Atraso o segundo e
capturo sua imagem:
só pra lhe fazer de minha
única paisagem.
Saturday, March 08, 2008
ANJO.
Distante agora e sempre
Na voz que atropela o fogo
Você soletra um nome raro
E engole as gotas que sangram
Dias escuros e novelos de lã
E gatos passando na sutileza
E alguém me prepara um jantar
Antes que eu acorde a luz
Antes que o remédio me acuda
E fique distante de tudo
Antes que eu fique mudo
E comece a babar e a tremer
Friday, March 07, 2008
a humanidade diante do computador
existe sempre um programa novo
e de programa novo em programa novo
a humanidade penetra no computador do outro
e descobre um mundo novo surgindo do ovo
e se for possível fritar um ovo no hd alheio
e descobrir na sua privacidade algo que possa
deixa-lo cômodo como um são bernardo que só surge
quando neva tanto
que o frio que iria congelá-lo, congela o micro e
é dado mais um but e o uísque quente cai sobre o teclado
ou depois de um papo chato no icq alguém disse que quer
ver você
e você é a quem deseja menos ser naquele momento
pois faz parte de uma estranha humanidade que quer só ser só
ps.:Esse poema é tão antigo q é da época do icq. Ainda existe isso?
Thursday, March 06, 2008
SÉRIE HUMANIDADE.
a humanidade diante de um caixão
uns riram
outros choraram
mas nem todos serão suficientemente grandes
para entender que aquele lugar
será de quem olha um dia
(o arsenal de pesadelos que carrega um morto
só é comparável ao oceano
e a imensidão de sonhos que não foram possíveis
de se tornarem concretos)
alguns ainda carregaram ainda âncoras de mortos em si
ainda aqueles que se acham eternos morrerão
não conheço ninguém vivo que nasceu em 1820
e queria tanto conhecer van gogh
quão íngreme e insano é o céu
Wednesday, March 05, 2008
no lado de flores havia flora,havia flora em
elevado grau.dentro gente dependurada em si
feito uma gota de gardenal na ponta da agulha
de uma seringa. fora a flora amazônica. dentro
a zona sinfônica. dentro a esquizofrenia em tom
menor cinza de cigarro.
será que a vida flora é a de dentro ou a vida
dentro é a de flora.
defloro
a virgem
pétala
de
meu
eu
com
o sêmen
de
minha
loucura
Monday, March 03, 2008
DOMINGO.
Tudo é cheiro nesta esquizofrenia inoculada.
De viver cansado (e com alguém para amar)
também me canso. Este céu que eu respiro,
a quase um pulo, é todo decadência. Os deuses
todos provaram todos que não estão nem aí
para nós. Peido na farofa e sei que vou morrer
asfixiado. Tipo um suicídio quase tão presente
quanto este domingo. Quando algum efeito
colateral provocar em você (não me provoque).
Quando o quase toque vai se aproximando
sei que me afasto. Talvez não queira só um
simples contato imediato. E sim colocar na
boca coisas várias como Eros e Tanatos,
Ogum e Cristo rei: ou algum deus Inca
que não sei o nome. O que será que Platão
queria dizer ao certo não sei nada. Alguma
espada vem se esforçando para degolar-me
e a primeira coisa que quero quando chegar
é uma vitamina de banana: banana engorda e
faz crescer. Tostines só é bom fresquinho
e ele está sempre bem fresquinho e pronto como eu.
Sunday, March 02, 2008
HOJE, NO JB, UMA RESENHA DE MINHA AUTORIA.
Hoje, no JB, uma resenha de minha autoria. http://jbonline.terra.com.br/editorias/ideias/papel/2008/03/01/ideias20080301007.html
Saturday, March 01, 2008
cid.
cid desenhava no vício dos outros
fazia retratos nos papéis de cigarros
tornava ouro embalagens fúteis
ele fazia da minha ressaca de sonhos
uma calmaria na minha cama rebelde
quando esticava os lençóis
cid não era tão louco assim
mas era muito mais louco que eu
diziam os doutores da lobotomia
cid não sabia escrever muito bem
e só desenhava com giz de cera
eram tão lindos retratos que sinto
saudades de mim e saudades de cid
Friday, February 29, 2008
pergunta.
as respostas
não estão
nas hóstias
as respostas
não estão
na bula
simplesmente
não há
respostas
nenhum
deus
que se engula
Thursday, February 28, 2008
O pêssego
“e a puta engole ofensa todo o dia.”
Glauco Mattoso
nua como pêssego
disforme e inerme na compota
a puta aporta na foto
tudo sorri
algum sonho na calma-
ma-
ria
inflaciona a neurose
quão podre está a mente
que diz que a puta pode sorrir
quando goza a puta pode
amputar tudo
e cuspir a glande: grande e gigante
a puta pode ofender Gandhi
não a mim: a puta pode pagar pr,eu
um dia
a puta pode fugir da ventania
de perdigotos
sou só mais um esgoto
Tuesday, February 26, 2008
here.
here
partir do infinito
para além de ir
ficar
mico leão
comprei o mico
prendi o mico
paguei o mico
Monday, February 25, 2008
aceitando o sempre.
sinto
sempre
o
cerco
circundando
em
mim
metáfora
tênue
de mim
de mim
respostas
dúbias
ouvirão
todos
que
esticaram
os corpos
de meus
estilhaços
Saturday, February 23, 2008
TELAS>
4 telas, pintadas por mim, q formam uma pequena série em acrílico. Ainda sem nome.
Thursday, February 21, 2008
síndrome de plumas.
ao vento plumas
na relva escura
de minha sanidade
no tempo dunas
cobrirão meu corpo
não espero santidade
a vida roubou-me
segundo perpétuos
nas escadas da ampulheta
nos escombros de mim
fundei meu médico
na poesia da receita
Wednesday, February 20, 2008
POEMA DO E-BOOK "SÍNDROME".
baudelaire e drummond
as flores da floresta
não são as flores do mal
nem as de baudelaire
são as flores de metal
que o albatroz gauche
carrega em seu bico
disfarçado de pomba
leva poemas de drummond
o louco albatroz
não pode ser a si
portanto é vários num
vírus letal
sendo assim se vê
nos microscópios
no dente dos espelhos
e se apaga nuvem
céu das cicatrizes
da gaiola empoeirada
Monday, February 18, 2008
POSTAGEM 202.
como ser poeta assim
se tudo que eu faço
é fumar até o talo
os dedos do marfim
mais uma dose doce
de carbonato de lítio
assim a velha foice
não ceifa minha dor
eu tenho apenas pó
de mico em minhas
veias de poeta ou
sou da mente atleta?
o que sou menos sei
a cada dia que passa
a alma se almassa
na redoma de prosac
Saturday, February 16, 2008
FOTO E POEMA.
Um locutor me anunciava:“Direto do útero materno
para o inverno do inferno
Rodrigo de Souza Leão”
Fui aplaudido e assinei
a carteirinha de sócio-atleta
Friday, February 15, 2008
a ré (volta).
grades me saúdam
panteras negras
ou tigres prata
na lata dentadura
amigos sem amigos
beijos sem saliva
coito interrompido
lombriga nasais
tudo se deforma
exalando deformação
o caldo entorna
galinha e feijão
no almoço amassado
pitadas de quiabo
cascas de maçã
no prato da lucidez
enguias radiofônicas
ternos de xadrez
dante e seu inferno
rimbaud e a sua viuvez
Thursday, February 14, 2008
o segundo big bang.
o sol desabanunca mais aurora
Dias Contados
Depois. Dia primeiro de maio
Hoje é Dia do Trabalho. Por que ninguém trabalha neste dia? Escrevo só, como sempre. Sem ninguém por perto. Entro num túnel e me refugio numa pegada de mamute que são seus olhos que me querem eu já não quero mais você desisti de tudo. Estou nua com o meu crucifixo no colo e rezo todo o dia a essa hora enquanto escrevo. São alguns pais-nossos jogados no vento. Algumas ave-marias que escondo debaixo do teclado do micro. Perdida, perdida, perfídia. Por que Maria Madalena o traiu?
O que me atraía em você eram suas mãos no bolso. Seu jeito tímido. Sempre parecendo esconder uma rosa despetalada sem espinhos. Por que as rosas têm espinhos? Deve ser pra cortar a mão da gente. Assim me deito em você e mais um dia se vai. Dobro a esquina da esperança de um dia poder fazer aquilo que mais quero. Só assim tiraria as minhas verdades todas de mim. Conheceria-me.
Hoje é Dia do Trabalho. Por que ninguém trabalha neste dia? Escrevo só, como sempre. Sem ninguém por perto. Entro num túnel e me refugio numa pegada de mamute que são seus olhos que me querem eu já não quero mais você desisti de tudo. Estou nua com o meu crucifixo no colo e rezo todo o dia a essa hora enquanto escrevo. São alguns pais-nossos jogados no vento. Algumas ave-marias que escondo debaixo do teclado do micro. Perdida, perdida, perfídia. Por que Maria Madalena o traiu?
O que me atraía em você eram suas mãos no bolso. Seu jeito tímido. Sempre parecendo esconder uma rosa despetalada sem espinhos. Por que as rosas têm espinhos? Deve ser pra cortar a mão da gente. Assim me deito em você e mais um dia se vai. Dobro a esquina da esperança de um dia poder fazer aquilo que mais quero. Só assim tiraria as minhas verdades todas de mim. Conheceria-me.
Antes
Dia 12 de abril
Tenho inveja das pessoas que sabem sempre o que fazer na hora certa. Eu estou sempre atrasada pro mundo. Me visto mal. Me alimento mal. Não sei colorir minhas unhas como as outras mulheres. Mas ainda estou lhe amando e lembrando da primeira vez que engoli você e comi um pedaço do seu corpo.
Tenho inveja das pessoas que sabem sempre o que fazer na hora certa. Eu estou sempre atrasada pro mundo. Me visto mal. Me alimento mal. Não sei colorir minhas unhas como as outras mulheres. Mas ainda estou lhe amando e lembrando da primeira vez que engoli você e comi um pedaço do seu corpo.
Depois de antes
Dia 14 de abril
Escrevo pra você que amo e quero. Rezo pra você que amo e quero. Eu amo e quero ter seu corpo ainda colado ao meu. Santo, santo, santo traz você pra mim.
Ah se eu tivesse um punhal bonitopra enfiar no meu infinito
Depois de depois do antesDia 20 de abril
Não havia saída. Nenhum abismo se abria. Nenhuma porta se fechava. Nenhum abracadabra. Não conseguia ficar sozinha. Então eu me joguei dentro de uma caixa de Amplictil. Vi que no centro só estava eu comigo. Dormi e acordei pra outra vida. Estava dentro de um vidro. Quem é você, Jesus Cristo? Você é tão parecido comigo e fez a mesma coisa que eu fiz. Eu sei do meu futuro e vou me entregar a ele. A vida me agarrou e ainda não me soltou. Quando ela não me quiser, já estou preparada. Basta um abismo crescer. Nem a eternidade é pra sempre.
Escrevo pra você que amo e quero. Rezo pra você que amo e quero. Eu amo e quero ter seu corpo ainda colado ao meu. Santo, santo, santo traz você pra mim.
Ah se eu tivesse um punhal bonitopra enfiar no meu infinito
Depois de depois do antesDia 20 de abril
Não havia saída. Nenhum abismo se abria. Nenhuma porta se fechava. Nenhum abracadabra. Não conseguia ficar sozinha. Então eu me joguei dentro de uma caixa de Amplictil. Vi que no centro só estava eu comigo. Dormi e acordei pra outra vida. Estava dentro de um vidro. Quem é você, Jesus Cristo? Você é tão parecido comigo e fez a mesma coisa que eu fiz. Eu sei do meu futuro e vou me entregar a ele. A vida me agarrou e ainda não me soltou. Quando ela não me quiser, já estou preparada. Basta um abismo crescer. Nem a eternidade é pra sempre.
Na antivéspera
Dia 30 de abril
Querido diário,
Hoje descobri que não sou deusa ou heroína. Quis ser aquela pomba que se espatifou na turbina de um avião. E agora? Por que sofro tanto? Por que é tão dilacerante respirar e fumar até a guimba? Perdi o sentido da vida, nada faz sentido. Estou encolhida feito um pássaro na muda. Deus é triste como eu? Cristo era um burocrata da dor? Sou uma lágrima que canta a última canção. Não sou uma deusa e nem uma heroína. Para quê vivi? De que adianta a cadeira 22 da Academia Brasileira de Letras?
Não tenha medo
o suicídiosó leva os vivos
O dia
Dia 2 de setembro
Devo aceitar Jesus e segui-lo pra sempre? Quod facis, fac citius lat.
Devo aceitar Jesus e segui-lo pra sempre? Quod facis, fac citius lat.
Minha vida sem mim seria tão fácil
que ponto final
Tuesday, February 12, 2008
aquário.
no aquário os peixes brisam
levando flâmulas e bandeiras
essa bebedeira nunca passa
o porre parece ser eterno
dia após dia vomito ventres
já não tenho um corpo material
ser uma pétala ou página branca
bailando no vento do rabo do peixe
Monday, February 11, 2008
feridas.
cutuco ferida na pele
na mente cutucam por mim
remédios de toda a espécie
de bichos selvagens
a avestruz que me navega
nunca pôs a cabeça para fora
mas foi decapitado
num terremoto sem piportil
Saturday, February 09, 2008
TELAS E SAPOS.
os sapos
na lagoa a neblina
esconde os sapos
quantos sapos
engole a neblina?
quanta neblina
engolem os sapos?
quantos sapos
engoli hoje?
quantos sapos
estão calados?
quantos sapos
sabem do fato?
que sou
também um sapo?
na lagoa a neblina
esconde os sapos
quantos sapos
engole a neblina?
quanta neblina
engolem os sapos?
quantos sapos
engoli hoje?
quantos sapos
estão calados?
quantos sapos
sabem do fato?
que sou
também um sapo?
Friday, February 08, 2008
fátima (enfermeira)
o mar
navega
em fá
fã
de falésias
meu infinito
ruge
o tempo
enjaulado
transmuta
ejacula
mutações
adrenalina
falta
ao cérebro
que
navega
em ré
médio
Thursday, February 07, 2008
POEMA DO E-BOOK "SÍNDROME".
o primeiro dia
vendavais de amolictil
acalmam o silêncio
etílicos deitados
bebendo seu gardenal
o cérebro sufocado
a química cerebral
antenas recebendo
doses de fenergam
masturbam-se velas
pílulas bailarinas
a noite flutua
horrenda tarde
aqui a dentadura
me fala sombras
Wednesday, February 06, 2008
LAGOA BRANCA.
A flecha oculta um vôo: uma seta oculta uma flor: uma dicotomia:
algum paradigma. Quando olhar a garça (na lagoa) retira dos olhos
a graça. Quando o silêncio da garça sobrevoa (na lagoa): aquela lagartixa
: tão presa ao chão. Horas dali (na lagoa): numa outra vida fui você e
acabei batendo de frente com um trem. O trem que vem é o mesmo trem
que vai. Assim há dias dali (na lagoa): algum turista anda de pedalinho
e antes que a garça voe: um índio: há séculos atrás (na lagoa) mira o seu
arco na direção da garça. Atira-lhe a flecha. Não sou este índio. Não o
conheço. Matar a garça é tão normal para ele que ele pode ser ele enquanto
mata para comer o sagrado. (na lagoa): hoje em dia: peixes mortos sufocados
pelo lixo tóxico e alguma manhã impregna o meio-dia e é a noite que se
sente a falta da garça. Pois é noturno o seu vôo: como diurno. Mais muito
perto daqui (na lagoa) o índio matou uma garça, mas não matou a graça
simplesmente porque comeu a caça: matou para ficar mais selvagem do que
é. Matou porque só havia (na lagoa) aquela garça pra comer. Quando nós
que já comemos (na lagoa) a lagoa inteira e deixamos hoje em dia a garça
(na lagoa) espernear sufocada por um saco plástico. Ali (na lagoa) é onde
eu ando todos os dias falando comigo e respondendo as minhas perguntas:
como se pudesse voar como a garça morta que interpreta em silêncio sua
vocação para o branco. Hoje (na lagoa): há dias (na lagoa): há séculos.
Tuesday, February 05, 2008
HENDRIX.
Eu não posso quebrar
Uma guitarra
Uma guitarra eu
Não posso quebrar
Eu não tenho dinheiro
Eu não sou popstar
Eu não posso quebrar
Uma cabeça
Uma cabeça eu
Não posso quebrar
Eu não sou médico
Eu não sei consertar
Não sou enfermeiro
Não sou guitarrista
Não sou escoteiro
Não sou escafandrista
Uma guitarra
Uma guitarra eu
Não posso quebrar
Eu não tenho dinheiro
Eu não sou popstar
Eu não posso quebrar
Uma cabeça
Uma cabeça eu
Não posso quebrar
Eu não sou médico
Eu não sei consertar
Não sou enfermeiro
Não sou guitarrista
Não sou escoteiro
Não sou escafandrista
Monday, February 04, 2008
DEPOIS DO MOTEL.
Novamente ainda de tarde (depois do motel) penso em você.
Estive este tempo todo pensando em como seria se a tempestade
de Piportil caísse sobre mim e você. Ela não conta. É só uma miragem
que não tem papel nesta história. É se um corpo que pego emprestado
para fingir de seu perfume: seu estado alfa: sua consciência: sua
desordeira forma de amar. Ouço jazz no fim de tarde e eu não estou
morto ainda. Alô. Quem fala? Agora ela me diz que me achou
diferente: como se eu quisesse o tempo todo provar de algo que
eu mesmo não sabia se ela tinha. Alô, como estão todos aí e aqui
está calor? Cheio de coisas como Anatensol ou outro fototerápico
qualquer. Uma pica roçando em sua bocetinha. Era o que eu queria:
sentir que um scan passa pelo seu corpo enquanto a penetro e vou
vasculhando buraco por buraco: seu. Enquanto isso onde estará ela.
Eu babo um pouco no violão. Vou cantar uma canção para ela: que
fiz para ela: num desses momentos em que engulo um gravador e
não paro de falar. (depois do motel) escrevi para ela um e-mail dizendo
que (depois do motel) amava mais ainda ela porque na verdade (depois
do motel) é que descobri que estava transando com ela e não com você.
Não consigo mais me concentrar em nada. Passo horas pensando que
se ela estivesse aqui e você fosse ela estaria com o meu amor. (depois
do motel) as luzes da lagoa vão se desiluminando e você não está aqui e
nem ela. Mas foi bom (depois do motel) descobri que foi bom e quem
não pode caçar com cão, não deveria caçar. Por que na verdade (depois
do motel) estou fazendo a mesma coisa que aquele cara do filme fez hoje
quando vimos (depois do motel) o filme. Alô. É Ela. Ela me diz coisas
desencontradas como o seu Gardenal acabou? E como anda a Califórnia:
enfermeira: mulher adulta: professora de primário. Ouço Just the way you
are. A nossa canção que só eu sei que é nossa (depois do motel) um cara
me pára e me pergunta se quero cambiar dólar. Tudo isso acontece porque
não conheço ela e não quero conhecer porque você me basta (depois do
motel) e é claro que foi bom para você para mim e para ela. Sou complicado.
Sunday, February 03, 2008
DOIS POEMAS CURTINHOS.
ENTERRANDO
Minha culpa
Minha tão grande cool pá
ENTRE
O poema não me diz nada
Quando diz tudo
O poema não me diz tudo
Quando não diz nada
Saturday, February 02, 2008
O TEMPO.
O tempo nunca na nuca escuta. O tempo nunca.
Ele se repete enquanto vivemos no passado.
Alguma depressão de signos. Alguma conciliação
de plumas faz do carnaval algo da carne. Alguma
coisa que se apresenta como nova e não tem novidade
alguma. É só parar e olhar os ponteiros do relógio.
Eles sempre se encontram de hora em hora. Urge
saber apenas se as minhas repetições são esquivas ou
eqüinos de Lexotan seis miligramas que me deixam
calmo: eu preciso disso para viver porque sem os
remédios estou só. Vendo um temporal cair de uma
vez por todas: de uma forma devastadora: de uma forma
opressora: de uma forma em que os trovões atiçam o
louco em mim. Meu monstro cativo que trago decalcado
em um corpo antes gordo e hoje com as marcas do que
foi: foi bonito: foi singelo: foi um corpo: hoje é monstro.
Como se Charles tivesse perdido quarenta quilos. Mas
eu só perdi vinte e perdi ela numa novela: num novelo:
numa aquarela meio alegre e meio triste. Quase ninguém
sabe que sou esquizofrênico. Quase ninguém sabe que
sou pobre. Quase ninguém sabe nada de mim e sobre o
tempo tão absorto: tão sem graça que me acompanha:
tão tamanho que quase um elefante de Rivotril me engorda.
Sei que não existem novidades a dizer sobre o tempo, mas
de uma hora para outra vou perdendo o meu tempo aqui
neste poema e tenho que fazer o que eu não gosto: uma
amiga me ligou e ela tem um filho com a mesma doença
que eu: e não pude falar com ela porque estava com o tempo
preenchido por este poema que sequer diz nada sobre
o meu tempo e o verdadeiro Tempo gasto com coisas inúteis.
Quase agora estou perdido como sempre. Sentindo cheiros
que não quero. Vendo no Leponex um Haldol sincero.
Como se a minha egotrip fosse importante para alguém:
além de mim ninguém mais perde tempo com isso e agora
não chove: não nuvem: só sol: só lua: só Piportil: só quatro
vezes ao dia. Por que de noite tudo piora tanto que quase
esqueço desse Tempo que perdi: o redescubro (nos galhos)
(nas montanhas perto de minha casa) (nas alturas que onde
anda quem tem Tempo). Não tenho tempo e sim tardes como
esta em que escrevo sem parar porque preciso e só por isso.
Friday, February 01, 2008
BOOK.
Eu encontro muita dificuldade em publicar livro em papel. Acho que a culpa não é das editoras e sim do conteúdo de minha escrita. Eu aproveito este blogue e outros espaços (na internet) para divulgar o meu trabalho. Na revista Germina foi publicado um livro inteiro chamado Cataclismo. Tem o prefácio de Sebastião Nunes e pode ser lido em http://www.germinaliteratura.com.br/booksonline_rodrigo.htm
Thursday, January 31, 2008
POEMA E FOTO.
EM LUGAR ERRADO.
No fundo (bem no fundo) não existe nada.
Só uma empregada varre a casa e
Ela sabe que o ato de varrer é de uma empregada
(SERÁ QUE ELA SABE ISSO: que o ato de varrer
é o de uma simples empregada). Ou Ela não se acha nada.
Sei que lá no fundo dela está de mãos dadas com um amor.
Todo mundo quer um amor mesmo com raiva. Todo mundo
quer numa rave um amor. Ela não diz para ele o que Ela é.
Talvez porque saiba que é muito mais do que ele e
ainda (bem no fundo) que ele também não é nada.
Então mais uma noite passa de mão dada. Mãos aneladas
no silêncio de beijos. Ela pede um sanduíche de ricota.
É o que de mais sofisticado conhece para não transparecer
que ele está de mão dada (numa rave) com uma empregada.
UM COQUETEL DE FRUTAS. UM COQUETEL DE DROGAS.
Um coque na cabeça dela. Tudo ali a faz feliz. Mesmo estando
por um triz. Ela pensa em ser atriz e parar de varrer chão.
Ele coça o seu culhão enquanto Ela toma todo o cuidado
para não lhe mostrar sua verdadeira identidade. A vida é
uma falsidade. Mesmo. Eles se beijam com raiva na rave.
O som eletrônico e o êxtase estão próximos. Quem sabe
a felicidade é aquilo mesmo: um homem, uma mulher e
uma noite apenas. Porque no fundo (bem no fundo) Ela sabe
que eles nunca mais se verão. Que pertencem (bem no fundo)
a um mundo fora desse mundo. Um lugar qualquer onde
um homem e uma mulher podem ser menos que uma lata de lixo e
mais do que um discurso prolixo de um homem bom.
Wednesday, January 30, 2008
O DADO DE SETE LADOS.
Psiquiatras vêem doença em tudo.
No azul do veludo
de uma neurose:
numa operação de fimose.
Por osmose
(numa réplica de crocodilo)
vêem o Murilo.
Mendes é o nome dele.
Vêem a Paranóia (de Piva)
e os sete cantos de um dado imaginário.
Podem me chamar de otário:
no sentido horário
e no anti-horário.
Podem cristalizar o Tempo
e catar o vento:
botar a pica pra subir numa aranha
cremosa:
só porque as tarântulas são Negras
como o véu da viúva: que Ivo viu
a uva.
Tuesday, January 29, 2008
PRATA REJEITADA.
Eu ficava sempre em segundo lugar
Até q fiquei em terceiro
Recebia seus beijos e ficava contente
Até q fiquei em quarto
Troquei as medalhas por um diploma
Fui para Roma
Lecionar espadas
Perdi todos os seus beijos
Voltei e caí pra quinto
Cada vez mais longe do pódio
Tive que conviver com o ódio
Cai pra sexto
Sétimo
Oitavo
E logo não estava nas finais
Parei com tudo
Deixei de escrever sob a cicatriz
Passei a nadar em outros papéis
Virei comentarista
Técnico
Crítico
Mas nunca fui o primeiro
Queimo hoje as fotos do passado
De sempre eu em segundo
Quis matar o mundo
Só fui campeão de alucinação
Nunca de natação
Saturday, January 26, 2008
DOIS POEMAS.
Reticências
ponte
para ir
e voltar
pontos
paralelos
:
infinito
...
Longe da badalação
Longe da badalação
Meu caralho
Vai de vão em vão
Deixando pingos
Na latrina
E sêmen na Irina
Friday, January 25, 2008
*
Edu, eu, Turista e michele (em pé). Marcelo Coelho, Alex, Adré Trigueiro e João.*Essa foto é para eu me lembrar e cair no pranto. Não que eu seja um infeliz: pelo contrário. Mas sou um saudosista. Lembro-me da turma da faculdade. Éramos tão amigos. E creio que ainda somos. Marcelo me mandou pelo Orkut a foto do nosso time. Devia ter uns vinte anos. Sou o mais baixo de pé. O mais branco. O mais feio. Qualquer semelhança com Alexandre Pato não é mera coincidência. KKKKKKKKKKKKKK.
OS ÚLTIMOS ÍCAROS
As pombas voam com seus cocos
As bombas voam com os aviões
O único homem que voava era o super-homem
Talvez deixasse peidos pelos ares
Hoje os únicos vôos são os últimos
Alguns atingem alvos móveis
Por que me querem tão parado?
Alucinado pelos contornos de um corpo
que nunca eu usei: o meu próprio osso
OS ÚLTIMOS ÍCAROS
As pombas voam com seus cocos
As bombas voam com os aviões
O único homem que voava era o super-homem
Talvez deixasse peidos pelos ares
Hoje os únicos vôos são os últimos
Alguns atingem alvos móveis
Por que me querem tão parado?
Alucinado pelos contornos de um corpo
que nunca eu usei: o meu próprio osso
Thursday, January 24, 2008
ESQUINAS.
Há um céu que se divide
Entre azul e cinza e nuvem
Há carneirinhos em seus cabelos
E lésbicas rodando bolsinha
Na manhã de minha sopa quente
Há barbitúricos e cocaína
No clitóris da paisagem
Há uma engrenagem nuance
Entre azul e cinza e nuvem
Há um céu que se divide
Monday, January 21, 2008
Em cima do homem há outro homem
Em cima do cadáver dela
Há uma cadela
Em cima da luz existe o teto
Que vem vindo
Em cima da cama estou eu que vejo tudo
E nada sei
Em cima de mim está ela
Que berra
Grita pro silêncio que a escute
Grita para mim que a respeite
Simples mente grita porque para ela falar é gritar
Em cima do criado mudo há um livro aberto
Em cima da escrivaninha o diário
Do lado da porta uma janela
E alguém caindo
E gritando
Enquanto isso duas joaninhas comem açúcar
Três mulheres conversam sobre a menopausa
Toca o telefone
Em cima da cabine de telefone
Há nuvens que se ausentaram a tarde toda
Há um céu inteiro espatifando-se sobre nossas cabeças
E ninguém percebeu que é feriado
Que há crianças recebendo o corpo de Cristo
Enquanto esquizofrênicos só fazem repetir a mesma frase
A mesma dor
A mesma aurora
A mesma deformação dos sentidos
Porque tudo é assim mesmo
E só estará em baixo
Quando nos abaixarmos
Para olhar as formigas que carregam o esqueleto de um anjo
Uma asa tatuada no peito
Uma aurora inteira pra voar
Outro dia foi que se jogou
E só hoje descobriu que não sabia voar em dias como este
Onde tudo desaba escada a baixo
Como se pudéssemos saber tudo sobre qualquer coisa
Tão burocrática
Quanto lhe beijar agora
Neste silêncio que a tudo escuta
Quem foi o filho da puta que disse que tudo ia acabar depois
Depois veio o depois e pior que depois veio o pior
Que é cercar o nosso infinito com cacos de vidro
Para contarmos nossos pedaços que ficaram na tradição
Acima de tudo
Morto mar morto: mortinho da silva
Sunday, January 20, 2008
MUTILAÇÃO.
Meu tio
Morreu
Dentro
De minha avó
Para ela
Virei
A encarnação
Do filho
Que perdeu
Sinto que perdi muitas vidas
Menos esta
De sofrimento
Sou masoquista
Bem no fundo
Gosto de chorar
E gozar
Com o teto
Gosto de me olhar em algum espelho
Que me distorça tanto
Que eu me pareça com quem sou
Friday, January 18, 2008
TUDO QUE NÃO QUERIA DIZER.
Mamãe já não me mama
com seus dentes
E suas unhas de acetona
Papai me olha de lado
Usando uma loção pós-barba
Quantos cheiros à vida têm?
Eu fiz todos os deveres de casa
e caminhei feito um horizonte
Sobre a manhã
Por que
quis cortar os meus pulsos
e não minha língua
Quis fazer um arco-íris
no meu quarto
e só consegui o silêncio
das sirenes vermelhas
Por favor me levem para
morrer no hospício
Queria rever o seu Cid
e queria ver todos aqui felizes
vendo as moscas avançando
Os meus pedaços ainda tenros
ou o que existe além deste
filho da acetona
do álcool
da cola de sapateiro
Durante muito tempo não agüentei
nem a cor da cola de sapateiro
E quando o Guga entrava na quadra cor de telha
eu mudava de canal
Mas o cheiro pavoroso da morte também inebria
como eu queria agora beber
um gole de cerveja
e jogar meu carro num banco da Duvivier
Eu queria chorar de morrer
Eu sei que vou partir
E um homem, porra, ia falar
que um homem é saber morrer
Mas o Homem é o oposto
Um homem é não saber morrer
É beber do álcool do lança-perfume
É virar as drogas que querem lhe drogar
É ser o seu próprio sangue
É porra nenhuma
É uma fatalidade de lugares-comuns
e eu não escrevi nada de novo em minha vida
Sequer soube morrer
Durante três dias me deitei em mim
Era um chafariz
Defequei pelo meu quarto
E fiquei com pena de minha mãe
E suas belas mãos de acetona
Fiquei com pena de meu pai
e amei a todos aqueles que me proporcionaram esta experiência
porque dar um tiro na testa é como ejacular sem sêmen
e como vencer sem sangrar
e sem sofrer
e ter vindo à vida e não ter visto que existe anus para defecar
o pênis para gozar
*Esse poema foi escrito faz muito tempo, mas as coisas não passam. Voltei a sentir cheiro de tudo e principalmente o cheiro da morte.
Thursday, January 17, 2008
4 POEMAS PEQUENOS.
O AMOR ERA UM PINÓQUIO
Eu podia te amar eternamente
Como quem mente
AMOR
Eu podia te amar eternamente
Como quem mente
AMOR
Enquanto eu tiver minha mão
Tá tudo bão
ANTI
P´ra que o vício
De precipício
P´ra que o início
Do velho início
P´ra que hospício
COMO ELA FALA
Ela falou muito muito muito muito do seu ex-namorado
Falou muito muito muito de tv
Falou muito muito de cinema
Falou muito de livro
E nada de si
Tá tudo bão
ANTI
P´ra que o vício
De precipício
P´ra que o início
Do velho início
P´ra que hospício
COMO ELA FALA
Ela falou muito muito muito muito do seu ex-namorado
Falou muito muito muito de tv
Falou muito muito de cinema
Falou muito de livro
E nada de si
Tuesday, January 15, 2008
macacossáuro rex
eestou no centro
comendo o meu eu
eu sou um macaco
a caca do macaco
e a minha cacamá
quando eu sou eu
macacoe caca são
são quando eu má
caco de imitação
quando eu sou eu
eu sou um macaco
comendo o meu eu
Monday, January 14, 2008
de quando em quando.
perdi o controle
remoto
quebrei a estante
buscando
a caixa preta
de meu eu
guarda segredos
de quando me matei
Saturday, January 12, 2008
OVO COR DE ROSA.
Olhar a casca do ovo
Achar que a casca é a gema
Fazer uma confusão de fato
e do poema uma algema
Criar algumas cicatrizes
como animais domésticos
Saber que a casca é delicada
e no fundo é algo hermético
Ir tirando a casca com calma
como quem arranca a própria alma
devagar feito um pelicano
Comer a gema de quem amo
Achar que a casca é a gema
Fazer uma confusão de fato
e do poema uma algema
Criar algumas cicatrizes
como animais domésticos
Saber que a casca é delicada
e no fundo é algo hermético
Ir tirando a casca com calma
como quem arranca a própria alma
devagar feito um pelicano
Comer a gema de quem amo
Friday, January 11, 2008
COPROFAGIA D FIM D MANHÃ
1
albina manhã crepom bom
presa dentro de mim stá
quantidade de devir uma
que o dever de se abrir
deforma o existirdentro
defeco isso aqui fora d
tão presa prisão eunuca
em que o ventre padrãox
ao invés de se esconder
insiste em trazer vendo
um quiabinho pra você e
se deleitar e comer com
2
aqui Palavra alguma foi
hoje tudo é considerado
dourado feito o peixinh
ooooooooooooooooooooooo
aqui palavras suntuosas
perdem a suntuosidade e
pernoitam ao lado d aço
a solidão os pastéis em
algum idioma deixarão d
ser de queijo ou d cama
rão
quantos ao para o fim d
alguma palavra ou palav
rão
3
eu nem
vc tbm
estive
com os
stives
assime
perito
sintod
Thursday, January 10, 2008
DESAPAIXONADA.
Ter dente da frente torto
A menina tinha
Tinha um arco-íris que despencava
Pela tatuagem dos seios
Tinha engrenagem
Ao invés de cabelos
Só não tinha aquilo
Que era me querer como um rito
Como quem olha o seu infinito
Sem precisar de óculos de longe
Olhando nos olhos
Tuesday, January 08, 2008
MULHER BARBADA.
Seu corpo
É a escada por onde subo
São as digitais que deixo
Seu queixo
De gueixa
Tem alguma barba
Isso não lhe estraga
Sunday, January 06, 2008
O NORMAL SERIA IGNORAR AQUELE CARA QUE ME MANDOU TOMAR NO CU.
Se eu não gosto dele
Eu mato ele
Eu dou uma facada
Eu dou um beijo
Eu fecho a cara
Se eu não gosto dele
Eu jogo uma bomba
Eu dou um abraço
Eu cuspo em sua face
Eu como a bunda dele
Se eu não gosto dele
Eu não falo com ele
Eu jogo um scud dentro
Eu ponho fogo nele
Eu mato devagarinho
Que é pra eu achar que
Não matei
Que não fiz nada de errado
Que não pequei por Deus
Eu não sou um filho da puta
Saturday, January 05, 2008
UM QUASE-POEMA.
buscar o epitélio do poema
ornado em flores pela noite
a noite é só uma sutileza
que eu não entendo
estrelas são flores no deserto
do mar de assalto sou tomado
tempestades nuas de favores
me dão certas certezas
a de que tudo é tão possível
mas prefiro acabar aqui
do que continuar existindo
num poema por existir
ornado em flores pela noite
a noite é só uma sutileza
que eu não entendo
estrelas são flores no deserto
do mar de assalto sou tomado
tempestades nuas de favores
me dão certas certezas
a de que tudo é tão possível
mas prefiro acabar aqui
do que continuar existindo
num poema por existir
Thursday, January 03, 2008
PARECE QUE VAI SER PRA SEMPRE.
Beltranos é uma banda de rock pesado. Eles estão tocando duas músicas de minha autoria. A que está neste link http://palcomp3.cifraclub.terra.com.br/beltranos/ chama-se PARECE QUE VAI SER PRA SEMPRE. O título original era Vertigem. Foi feita quando eu tinha 20 anos de idade. Já era o prenúncio de que eu viveria na LOWCURA pela vida toda.
Wednesday, January 02, 2008
É DEVER DEVIR.
Clarabóia bóia no veludo da luz
Ilumina minhas noites de cemitério
Ilumina o sono dos dias pardos
Em que naveguei nos seus mares
Aonde encontrar a terra sagrada?
Singra na mata a luz veloz
O velô de Marina anda devagar
O tempo não escolhe passagem
A clarabóia não escolhe luz
Tudo é devir, assim falavam.
Tuesday, January 01, 2008
O CÉU.
A Lua também tem um céu. Eu e você também. Dizem que existe Deus, mas eu só acredito no céu. Que nem sempre é azul. Vamos, não se prenda ao detalhe e olhe nos meus olhos. Não há um céu azul neles. Há uma eterna conjuntivite. Feita de baseado e licor. Meu céu é como o azul de seus olhos e têm cílios grandes como as caudas de um pavão. O pavão é um bicho feito de arco-íris. Qual será a cor do céu do planeta dos pavões? Sim, pois quando estou doidão acho que cada bicho tem seu planeta natal. Deve ser colorido demais. Existe um céu em Van Gogh, um céu em Bacon, um céu em Kandinsky. Mas nem em todos tudo é tão azul assim. Por que o azul é a cor do céu da Terra?
Sunday, December 30, 2007
DELIRIUM
Ninguém despertou do ano novo
e todo mundo se divertiu
Hoje dou um de bico na minha cama
e vou voar em outro aroma
Há delírios vários
e um me persegue:
a de que o cheiro da pasta de laçar
me enlaça como um cheiro de bosta
Como eu posso ir à praia feliz
e surfar minhas ondas de Amplictil?
Meus tisunamis interiores são tão maiores
Mas só podem matar a mim
Menos mal
Friday, December 28, 2007
QUINZE.
A fúria silenciosa do vento que bate na janela e prossegue o seu caminho de errância até levantar as pontas da minha camisola. O obstinado silêncio que eletrocuta o dia-a-dia. Eu vou quebrar ele. Eu vou quebrar ela. E nos encontramos nas curvas da estação do metrô. Todos quebrados e nos quebrando mais ainda. Eu não sei mais andar. Você quer fazer sexo com uma paralítica. Eu vou te quebrar inteirinha. Vou arrancar seus testículos. Soprarei seu horizonte para longe de mim. Empurrarei você abismo acima. Puxarei pelos pêlos do púbis. Pelos seus cabelos. Quebrarei uma a uma as suas falangetas. Depois te darei um beijo. Depois vamos para as férias. Eu não entendo você. Que não é meu. Bebo, babo, bebo. Sou uma mulher que bebe em casa, mais que socialmente e menos que uma alcoólatra. Sou uma prostituta de luxo. Ganho porrada de graça. E não sou masoquista. Quero te ferir um pouco. Tirar seus contornos de mim. Fazer um outro princípio final. Por que sou assim? Por que aceito levar estas chicotadas com palavras de choque? Caio dentro de mim tão em mim que de mim não saio. Estou paralisada agora, olhando a tevê. Nada me diz nada. A não ser aquela propaganda que vendia uma família cheia de filhos e todos saudáveis. Nós temos um e sou eu quem sustenta tudo. Eu que dou duro na rua. Eu que trago o leite das crianças. Com quantos abismos se faz uma canoa pra navegar o nosso caos? Eu não entendo você. Você me entende com esse punhal na mão e com esse soco inglês e com essa bandeira do Atlético e com este puçá e espinhos e baiacus boiando feito eu, toda inchada. Cheia de hematomas pelo corpo onde corre uma voltagem que te repele. Mas eu não sei mais viver. Não sei o que é viver. Parece que todo o meu prazer foi apagado feito HD de computador. Há muito tempo não tenho o antivírus contra você. Me dá um tempo antes que eu te mate agora mesmo e venha tirar de mim um pouco da minha dignidade. Vergonha na cara é o que eu não tenho. Sempre volto pra você. Sempre me pede mais uma chance. Sempre digo que sim. Sempre bebo mais um pouco e mais e mais. Depois vem isso. Fazemos sexo e tudo volta a ser como era nos nossos melhores dias. Fica assim uma semana e você pega o soco inglês e me ameaça com uma pistola taurus. E ninguém sabe que você me bate que você arranca o meu couro que você me trata assim. Você é cordial com todo mundo. Comigo, áspero, cheio de cacetetes nas mãos e aquela população inteira de seres violentos que você carrega. Não adianta eu tentar. Já tentei de tudo. Já procurei pai de santo, já fiz mandinga, já tirei você de outras e tem isso. Você tem outras e as outras têm você. Mas você só bate em mim. Por que sou eu quem te sustenta? Por que você é incapaz de realizar uma boa ação pra mim? No final disso tudo nunca tem final e a gente vai levando feito uma bola de neve. Crescendo e levando tudo. Eu preciso de um tempo que seja suficientemente grande pra eu me esquecer que você existe, pois você se esqueceu da sua antiga elegância e de como era amável e bacana. Você só joga o corpo em mim pra me dar porrada ou socar seu sexo dentro de mim. Depois me fura com o furador de gelo. Eu passei a máquina zero no cabelo. Eu vou mudar. A beleza é o que a mulher tem de mais importante pra você. E eu já estou velha e cansada e perdendo tudo, as esperanças indo bueiro abaixo. Qual arco-íris é o verdadeiro? O do chão posso tocar: estou na sarjeta. Você é sujo e cheira a perfume barato. Hoje estou com pena de você. Não sei como pude agüentar tanto tempo. Você me deu tapas na cara. Me quicou na parede e foi tomar uísque barato, fumando seu cigarro barato. Botou suas botinas e me deu um pontapé. E aquele filho que perdi por você ter me jogado de brincadeira, depois de um porre, numa piscina sem água? Flores e mais flores. Quero pétalas de rosa. Quero orquídeas e tudo isso pode ser ao mesmo tempo o que quero e o que não quero, porque não adianta vir mais com meu amor e com meu benzinho e com minha querida.
Eu vou te foder, menina. Vou tirar o seu filho de você. Num tenho nada em meu nome. Você num vai ficar com nada. Só vai ficar com as marcas no corpo dessa última surra que vou te dar. Você acha que é poderosa, mas num tem poder nenhum. Você é melancólica triste chata burra. Nem sabe quanto é três vezes cinco.
Quinze vezes ela atirou nele com duas pistolas diferentes. Quinze chutes deu no saco dele. Quinze estocadas com o quebra-gelo. Quinze marteladas na cabeça. Depois rezou quinze ave-marias, quinze pai-nossos e dormiu ao lado do corpo, esperando a polícia chegar.
Eu vou te foder, menina. Vou tirar o seu filho de você. Num tenho nada em meu nome. Você num vai ficar com nada. Só vai ficar com as marcas no corpo dessa última surra que vou te dar. Você acha que é poderosa, mas num tem poder nenhum. Você é melancólica triste chata burra. Nem sabe quanto é três vezes cinco.
Quinze vezes ela atirou nele com duas pistolas diferentes. Quinze chutes deu no saco dele. Quinze estocadas com o quebra-gelo. Quinze marteladas na cabeça. Depois rezou quinze ave-marias, quinze pai-nossos e dormiu ao lado do corpo, esperando a polícia chegar.
Wednesday, December 26, 2007
O SACI E OS PRESENTES.
Papai Noel está pobre.
Às vezes menos nobre do que Deus.
Às vezes mais chegado aos filisteus
do que aos filhos teus.
Por isso tu sabes que este ano que passou
voou rápida águia
sobre os escombros do que fomos.
Isso se nós somos mais do que somados:
um só e mais eles.
Os filhos que não tivemos pedem presentes
e nunca deixaram de morrer.
As meias dependuradas na lareira têm chulé.
O Saci é um papai Noel sem pé.
Tuesday, December 25, 2007
ESCRAVIDÃO OU ESCROTIDÃO????????
Porrada no peito do pé de Pedro
O peito do pé de Pedro era preto
Porrada no peito do Pedro preto
Porrada no Pedro
Porrada no preto
Uma porrada de Pedro dando porrada no preto
Preto dando porrada em preto
E agora Pedro?
Thursday, December 20, 2007
HUMANIDADE.
Como pode um louco débil mental
Com a idade de quatro anos
Viver num mundo tão vasto
Tão vasto é o mundo
Quão vasto será o mundo do louco
Com a idade mental de quatro anos
Se uma criança de quatro anos vive
Por que não pode viver o louco
Com a idade mental de quatro anos
Tuesday, December 18, 2007
LINGUAGEM.
O louco baba um licor de excrescências
O louco faz excrescências
entre o que baba e o que faz
Esta é a linguagem do louco
Ele está no que baba
Na excrescência que ali jaz
O louco não rasga dinheiro
Compra cigarros bem fortes
para que possam matá-los
Antes que a morte lhe mate
Sunday, December 16, 2007
CONTRATO COM DEUS.
[Eu e meu ex-computador. Ganhei um novo de um puta amigo. O nome do amigo é Iosif Landau. Fiz este poeminho pra nós todos os fodidos. Resolvi botar a minha foto porq tá choveu mulher no site do Iosif, quando ele botou sua foto lá kkkkkkkkkkkkkk Sou mais feio do que ele em tudo. O que não nos impede de sermos muito amigos].
Quando ele acordou para aquele dia ele acordou
para Aquele dia. Acordou sabendo que iria morrer e sabia
que seria naquele dia. Os dias eram tão iguais menos este
que estava vivendo. Caminhou contra o vento e partiu.
Bem longe dali, ela deu um beijo em si mesma beijando
o espelho e caiu do parapeito. Não deu tempo para o
pára-quedas abrir. Eles morreram no mesmo instante e
hoje têm um contrato com deus: até que a vida os separe
serão ateus.
Saturday, December 15, 2007
VARIAÇÃO DE ATOMIC E UM POEMA.
QUÍMICA CEREBRAL
Bom dia Lexotan
Bom dia Prozac
Bom dia Diazepan
Bom dia coquetel
Bom dia amplictil
Bom dia fenergan
Bom dia sossega-leão
Bom dia eletrochoque
Bom dia Piportil
Bom dia Lorax
Bom dia Litium
Bom dia Haldol
Boa noite Rodrigo
Bom dia Lexotan
Bom dia Prozac
Bom dia Diazepan
Bom dia coquetel
Bom dia amplictil
Bom dia fenergan
Bom dia sossega-leão
Bom dia eletrochoque
Bom dia Piportil
Bom dia Lorax
Bom dia Litium
Bom dia Haldol
Boa noite Rodrigo
Friday, December 14, 2007
INFÂNCIA NO LEBLON ENQUANTO ELA.
A tela em branco é o inferno que me arrepia
O céu sou eu dentro dela
Vestido formalmente com uma nova fantasia
A canção que eu escuto assim mesmo
É a mesma lua que vejo nua segurando o umbral
É a sua voz que flutua nas águas do canal
O Leblon me assusta na entrada do Miguel Couto
Enquanto eu vejo o meu papai e mamãe
Sumariamente interrompendo o coito
Wednesday, December 12, 2007
REGURGITANDO.
A gente prende e arrebenta
Depois de novo faz isso
Com loucos não se mexe
É o que querem no circo
No circo do hospício mais perto
Da sua casa bonita
Vá visitar algum louco
E entenda que o que ele vomita
É o mundo que o regurgita
Monday, December 10, 2007
UMA VARIAÇÃO DE UMA TELA E UM CONTINHO.
CÓRTEX
Comprei uma arma prateada para me matar. Era a mais bonita e a mais linda pistola e também a mais cara. Gastei todo o meu dinheiro na compra. Mas você não quis atirar em mim e como sou um covarde não puxei o gatilho. Preferi me jogar. Mas não sabia que eu tinha asas e naturalmente elas voavam ou me faziam voar. Tentei tantas vezes me matar que desisti por incompetência.
Certo dia bati numa quina de mesa e tudo foi-se quando não queria mais morrer. Eu não havia sido feliz, mas era um aquário com muitos peixes naquele momento. Foi como se uma baleia caísse dentro do aquário e se debatendo estourou meus tímpanos.
Não entendi.
Não levo nada.
Comprei uma arma prateada para me matar. Era a mais bonita e a mais linda pistola e também a mais cara. Gastei todo o meu dinheiro na compra. Mas você não quis atirar em mim e como sou um covarde não puxei o gatilho. Preferi me jogar. Mas não sabia que eu tinha asas e naturalmente elas voavam ou me faziam voar. Tentei tantas vezes me matar que desisti por incompetência.
Certo dia bati numa quina de mesa e tudo foi-se quando não queria mais morrer. Eu não havia sido feliz, mas era um aquário com muitos peixes naquele momento. Foi como se uma baleia caísse dentro do aquário e se debatendo estourou meus tímpanos.
Não entendi.
Não levo nada.
Sunday, December 09, 2007
AUTO-AJUDA.
O poeta é um ladrão
Rouba tão descaradamente
Que chega a dizer que é seu
O poema de outro indigente
E aquele leitor de sempre
Não chega a reparar
Que o poeta é um louco
Luz querendo brilhar
Por isso estou em pessoas
Em pessoas quero estar
Roubando a eternidade
De outro que me roubará
Thursday, December 06, 2007
A FORÇA INCRÍVEL.
Fisicamente
a noite
é só um segundo
Dormir
é entrar
no mundo
Alice se olha
no espelho
Estão brancos
os seus pentelhos
Os clássicos em mp3
O e-book
Quem sabe
eu não viro o verde
Hulk?
Wednesday, December 05, 2007
TÚNEL.
Indo tudo indo como vindo
algum trem: pé na embreagem
Tudo indo como se nada fosse
todo o verso fez-se foice
O martelo e a bigorna
forjando uma estação
O trem novamente indo
Ele vai para o nunca mais
Vai de onde venho vindo
Há coisas que jamais
acontecem
A noite chega e a gente vai
se perseguindo
O pesadelo pelos poros vem surgindo
Brota numa folha de papel
Um anzol preso no lóbulo
e no final o prólogo
algum trem: pé na embreagem
Tudo indo como se nada fosse
todo o verso fez-se foice
O martelo e a bigorna
forjando uma estação
O trem novamente indo
Ele vai para o nunca mais
Vai de onde venho vindo
Há coisas que jamais
acontecem
A noite chega e a gente vai
se perseguindo
O pesadelo pelos poros vem surgindo
Brota numa folha de papel
Um anzol preso no lóbulo
e no final o prólogo
Monday, December 03, 2007
RESENHA NO JB.
na
partitura
da loucura
vou
tocando
meus instrumentos.
[ Saiu uma resenha hoje no Jornal do Brasil (de minha autoria) sobre o CD Sonorizador, de Ricardo Corona. Confira em http://jbonline.terra.com.br/editorias/ideias/papel/index.html ].
Saturday, December 01, 2007
TELA E 2 POEMAS CURTINHOS.
O masoquista
Sentou num ouriço
Gozou
O afogado
Ar rima com mar
E respiração boca a boca
Thursday, November 29, 2007
OLHOS
Nos seus olhos
os meus olhos espelhados
são olhados
Vejo tigres desfocados
dando o bote
no caos da pupila
Nos seus olhos
vejo os ossos de minha face
devorados pelo tempo
Tudo é reflexo
Tudo reflete a mim e ao tigre
E o deus em tudo gira feito
uma baiana da Portela
Seus olhos são jibóias perfumadas
descendo rumo aos pés da existência
Você é uma criança pálida
e magra enguia que me guia
ao feroz de uma alma
os seus olhos
Wednesday, November 28, 2007
DOIS POEMAS E UMA TELA.
Eu não tenho medo de ninguém
Nem de Deus
Nem do diabo
Nem de fantasmas
Nem de camisas de força
Eu só tenho um medo
O de não ter medo de ninguém
EU INFERMO NO INFERNO
Falo dos infernos da vida
Pena
:
os que vivem no paraíso
estão enfermos
Sunday, November 25, 2007
DEMENTE.
A minha mente tem uma fauna esquisita.
Orangotangos dançam tango.
A formiga carrega um pterodátilo.
O elefante é um chuveiro.
O porco é um banheiro.
E, além disso, as neuroses habitam sem calma
o galinheiro. A galinha cisca pra frente.
Mas o caranguejo anda pra trás.
Todos os cachorros são azuis.
Mesmo assim me habito sem traumas.
Nas minhas veias corre sangue de enguias.
Cheiro os pássaros que voam.
Vomito águas-vivas que moram na minha flora intestinal.
Tudo é assim tão selvagem lá dentro.
Por isso não consigo ser meu centro.
Thursday, November 22, 2007
ESTRELAS.
Os anjos estão dispostos a nos ajudar
É meia–noite e eu me divido em três
Sou o cavalo branco diante do abismo
E o morcego que vê na escuridão
E a esfinge que baba sêmen
Alguns corvos estão a nos olhar
O nosso longo beijo de compreensão
E a morte tão próxima quanto o medo
De que um anjo vire uma verdade suspensa
E assim se enforque com a própria luz
E um anjo enforcado é mais um aviso
De que a voz que escuto em mim
Continuará a pedir ajuda a todos
Haverá então o encontro das trevas com a noite
E eu ouvirei outras vozes além daquela
Que dirão que tudo está no início
E o universo ainda não copulou com a terra
E o dia que isto acontecer
Será o início de uma nova era
Será noite de dia e de noite
E os zumbis jogarão xadrez com o resto
De corpos mutilados
E o fogo inundará as pradarias
Aí os loucos estarão todos livres
Por que todos estarão loucos
Tuesday, November 20, 2007
ONTEM.
[alguém q passa pela nossa vida e leva tudo que deu. fiz este poema ontem de madrugada, depois que ela foi embora].
e ela olhou
fixo pra si
se achou tanto
que sumiu
no espelho
além de levar
algo que era meu
cuspiu bocejou
e não disse
adeus ou até já
ela roubou-me
levou o poema
e hoje eu com fome
vomito ontem
fixo pra si
se achou tanto
que sumiu
no espelho
além de levar
algo que era meu
cuspiu bocejou
e não disse
adeus ou até já
ela roubou-me
levou o poema
e hoje eu com fome
vomito ontem
Sunday, November 18, 2007
DEPOIS DO ALMOÇO.
PAPO FURADO
A Antonio Mariano
O meu poema burilado
É como um pum molhado
Ele não fede nem cheira
Gosto de Manuel Bandeira
A Antonio Mariano
O meu poema burilado
É como um pum molhado
Ele não fede nem cheira
Gosto de Manuel Bandeira
Thursday, November 15, 2007
REMÉDIOS.
Um remédio que faz você tremer e babar
Um remédio pra você parar de beber e babar
Um outro pra você parar de tremer
Um remédio pra você relaxar
Um remédio pra você gozar sem se tocar
Um remédio pra você não ouvir música alta
Um remédio pra você não falar palavrão
Dois remédios: um para a mente e outro pra o coração
Três remédios para dor de cotovelo
Tomei o quarto por causa do terceiro
Foi um remédio que me fez
sujar o banheiro
Foram os remédios que me obrigaram a gostar deles
Não é um amor como o meu por você
Wednesday, November 14, 2007
SE JOGAR.
[daqui de casa dá pra ver o mar de Copacabana distante e estas redes de proteção impedem-me de fazer algo mais brusco: como me jogar. daqui de casa dá pra ver a Lagoa bonita. outro dia eu mostro. mas esse negócio de rede não era pra mim. nunca foi. apesar de ser um suicida em potencial. era pra Marina, quando era pequena. por que as crianças têm essas propenções aos abismos?]
Matei um homem e
Uma mulher
Comi-os de colher
E vomitei um poema
Outro dia também me mataram
Mas me comeram de garfo e faca
Saí pelas fezes
Calmamente
Como quem nasce
Lentamente
Usando um disfarce
De gente
Vestia Negro como a noite era negra
Me confundia com ela
Até que viramos a cadela
Que defecava no tapete
Um bilhete
Ela me veria de estilete
Um outro Valete
A queria de sapatos altos
Alguns fatos são menos exatos
A poesia é um fetiche
Quando ela existe
E o poema é só o princípio
De um precipício
Uma mulher
Comi-os de colher
E vomitei um poema
Outro dia também me mataram
Mas me comeram de garfo e faca
Saí pelas fezes
Calmamente
Como quem nasce
Lentamente
Usando um disfarce
De gente
Vestia Negro como a noite era negra
Me confundia com ela
Até que viramos a cadela
Que defecava no tapete
Um bilhete
Ela me veria de estilete
Um outro Valete
A queria de sapatos altos
Alguns fatos são menos exatos
A poesia é um fetiche
Quando ela existe
E o poema é só o princípio
De um precipício
Monday, November 12, 2007
Cada vez tem mais gente no mundo. Gente que fala. Que ri. Que chora. Gente que corre. Gente que morre. Gente pra tudo. Pra tudo tem gente.
E cada vez todo mundo está mais perto da morte. Até eu que já nasci morto.
Apesar de a punheta ser a certeza de que existe céu. A boceta é a melhor coisa que Deus inventou. Uma ex-freira quis transar comigo. Depois ela me pediu a extrema unção. Disse que tinha pecado. Eu fumei um baseado e dei o que ela precisava. Depois do depois chorou tanto que ria convulsivamente como se o nada e o tudo se completassem numa oferenda. Ela me deu uma flor. Eu coloquei a flor no cabelo dela. Depois disse adeus. Ela me ligou e eu não atendi o telefonema porq meus poderes para normais diziam que era ela que tava ligando. Depois fui ver Tropa de Elite. Puta que pariu. Que falta do que fazer. O Word grifou diziam e puta. Um concerto maestro. Três acordes é tudo e tudo é como a pessoa fala, tudo é como a pessoa fala e tudo e como a pessoa fala: melhor ficar calado. Once more.
E cada vez todo mundo está mais perto da morte. Até eu que já nasci morto.
Apesar de a punheta ser a certeza de que existe céu. A boceta é a melhor coisa que Deus inventou. Uma ex-freira quis transar comigo. Depois ela me pediu a extrema unção. Disse que tinha pecado. Eu fumei um baseado e dei o que ela precisava. Depois do depois chorou tanto que ria convulsivamente como se o nada e o tudo se completassem numa oferenda. Ela me deu uma flor. Eu coloquei a flor no cabelo dela. Depois disse adeus. Ela me ligou e eu não atendi o telefonema porq meus poderes para normais diziam que era ela que tava ligando. Depois fui ver Tropa de Elite. Puta que pariu. Que falta do que fazer. O Word grifou diziam e puta. Um concerto maestro. Três acordes é tudo e tudo é como a pessoa fala, tudo é como a pessoa fala e tudo e como a pessoa fala: melhor ficar calado. Once more.
Saturday, November 10, 2007
MUITAS VEZES.
Às vezes eu penso, mas só às vezes. Numa coisa venho pensando muito. Aquele rapaz q vem pegar o lixo todo o dia ganha pouco pra caralho. Eu também ganho pouco e fico a me perguntar constantemente: por que não sou eu no lugar dele?
Restos de comida. Garrafas pet. Latas. Tudo que corta a alma.
Já que ganhamos pouco, poderia estar carregando o lixo e não estou.
Não acredito em força divina que me protege e não a ele. Em que acreditar então?
Sei lá.
Perguntas nunca cansam de me perguntar. Gostaria de ter respostas para todas, mas seria como ter todas as chaves pra tudo. Eu não tenho resposta. E acho que, pelo menos, ele é mais feliz que eu porque não deve se fazer tanto essa pergunta. Ou.
*
Às vezes eu penso, mas só às vezes.
Quando alguém morre, eu fico triste porque não sei pra onde esta pessoa, objeto ou coisa vai.
O fato de não ter certeza é que me incomoda.
Quando eu morrer, não fique triste só porque não sabe para onde eu vou.
Fique triste porque gosta de mim e sentirá minha falta. Mesmo sendo você alta voltagem. Sentirei sua falta também.Estarei no cemitério do Caju e lá sediado esperarei as flores que sempre quis lhe dar.
Restos de comida. Garrafas pet. Latas. Tudo que corta a alma.
Já que ganhamos pouco, poderia estar carregando o lixo e não estou.
Não acredito em força divina que me protege e não a ele. Em que acreditar então?
Sei lá.
Perguntas nunca cansam de me perguntar. Gostaria de ter respostas para todas, mas seria como ter todas as chaves pra tudo. Eu não tenho resposta. E acho que, pelo menos, ele é mais feliz que eu porque não deve se fazer tanto essa pergunta. Ou.
*
Às vezes eu penso, mas só às vezes.
Quando alguém morre, eu fico triste porque não sei pra onde esta pessoa, objeto ou coisa vai.
O fato de não ter certeza é que me incomoda.
Quando eu morrer, não fique triste só porque não sabe para onde eu vou.
Fique triste porque gosta de mim e sentirá minha falta. Mesmo sendo você alta voltagem. Sentirei sua falta também.Estarei no cemitério do Caju e lá sediado esperarei as flores que sempre quis lhe dar.
Wednesday, November 07, 2007
SOBRE O POP.
Acho que as pessoas tristes vivem mais
Elas tomam mais remédios
Os doidos só não tomam mais remédio
Por que os laboratórios não querem
Governos preferem habitar algum planeta
Do que habitar algum remédio e alguma mente
É tão perigoso falar da loucura
Podem achar que eu sou louco mesmo
Monday, November 05, 2007
Detesto falar como você fala de mim.
Detesto falar como eu falo de você.
As palavras às vezes se suicidam.
Às vezes como as pessoas, as palavras fazem loucuras.
Eu não me controlo tanto assim.
Às vezes tudo parece bem fácil,
mas quando vejo o tumor que criamos junto:
um em cada um;
nestas horas é que mastigo árvores invertidas
e o silêncio do silenciador me vicia.
Saio dando teco em todo mundo.
Pena que a arma é silenciosa e as balas explodem no corpo:
também sem som.
Queria ouvir algum som de seu vácuo,
mas não vejo o barulho nas coisas que me diz.
Sequer um esgar quando morre pra mim.
Sequer um ponto final.
Detesto falar como eu falo de você.
As palavras às vezes se suicidam.
Às vezes como as pessoas, as palavras fazem loucuras.
Eu não me controlo tanto assim.
Às vezes tudo parece bem fácil,
mas quando vejo o tumor que criamos junto:
um em cada um;
nestas horas é que mastigo árvores invertidas
e o silêncio do silenciador me vicia.
Saio dando teco em todo mundo.
Pena que a arma é silenciosa e as balas explodem no corpo:
também sem som.
Queria ouvir algum som de seu vácuo,
mas não vejo o barulho nas coisas que me diz.
Sequer um esgar quando morre pra mim.
Sequer um ponto final.
